这里的雨水多得很,淅淅沥沥总从斗角勾心处滑下。路上的伞尖各式各样的,笋尖似的,葫芦样式的,孩童的红花纸伞尖总和伞柄一般圆润光滑。元夕的灯火亮堂堂的,本应自眼里打心里热乎着。厚实的城墙上一片狼籍,炮火烧着,响着,震耳欲聋,痛彻心扉。城墙里的行人对外界的搅扰恍若不闻,城外仅一人默默忍受着屠城之灾的脱力与颓唐。
四个月随着一番番崩塌的城门瞬息不存,清浅的呼吸也曾停滞。一次又一次,一回又一回不可避免,抑或不愿承受的想象和着初春的湿润与朝气终于回溯。同时也唤醒沉睡中的蛟龙。
叶孤城已然四月未曾见过这样温和的朝阳。与梦中截然不同,却又恰到好处地扫拂过一对凤眸。浅浅的新茶的苦香在空气中透过。小楼的主人在廊上修整花木,指尖拈住一片透碧的兰草。
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