
,你不知道自己该写什么,也不知道自己能写什么,你能想到的东西别人比你想到得更早,也比你写得好,甚至于你并不知道自己在坚持什么,那些都是过去的事了,过去很久了,你只不过是不小心踏入,却再也出不来了。 他们曾经是热闹过的,可惜你没能赶上,偏偏又教你看见繁华落幕后那最后的一点点盛景,这叫你怎么甘心?于是你拼命地去寻找,去追求,着那仅剩的一丝丝的痕迹,你将它攥在手上,连同你的欢欣与遗憾。 还不够,你想,至少你还要留下一些东西。 于是你开始写你幻想中的,他们的故事。 可你并不擅长写故事,你只能断断续续地写一些小片段,有时会觉得很累,但更多的是快乐。 真好,你这样想着,之前你不是什么都没留下。 可你并不是只有写文这一件事...
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