，你不知道自己该写什么，也不知道自己能写什么，你能想到的东西别人比你想到得更早，也比你写得好，甚至于你并不知道自己在坚持什么，那些都是过去的事了，过去很久了，你只不过是不小心踏入，却再也出不来了。 他们曾经是热闹过的，可惜你没能赶上，偏偏又教你看见繁华落幕后那最后的一点点盛景，这叫你怎么甘心？于是你拼命地去寻找，去追求，着那仅剩的一丝丝的痕迹，你将它攥在手上，连同你的欢欣与遗憾。 还不够，你想，至少你还要留下一些东西。 于是你开始写你幻想中的，他们的故事。 可你并不擅长写故事，你只能断断续续地写一些小片段，有时会觉得很累，但更多的是快乐。 真好，你这样想着，之前你不是什么都没留下。 可你并不是只有写文这一件事...

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